E vem a noite. Escura, ainda fria.
No negro projecto meus pensamentos,
faz-se luz.
Jurei a mim mesmo ver, ver para além.
E consigo.
Desligo os ruídos do dia. Desligo, não os apago.
Tenho esse poder, exerço-o.
Quem? O quê?
Selecciono.
Alcanço a Paz!
Tenho que passar palavra,
dar testemunho,
É POSSÌVEL!
Aproximava-se o mês de férias. Passagem marcada, as noites tornavam-se longas os dias intermináveis.
Um ano hostil, um ano intensamente vivido que nem de completa adaptação conseguida. Perdera-se o estatuto de “periquito” mas não tempo suficiente para “velhinho” . Dizia-se a propósito que só no fim de uma comissão estávamos prontos para ela...
Este tempo de meia comissão era perigoso. Iniciava-se o abrandamento da vigilância, por vezes a cautela, os procedimentos motivados pelo impacto do desconhecido. Cometiam-se exageros como se o tempo decorrido proporcionasse uma maior defesa, a chamada experiência, uma potencial loucura em gestação...
Abriam-se as defesas, o início da saturação.
Alguns acidentes poderiam ser evitados...
De novo sentado no paiol das munições, uma vista ampla a toda a negritude, uma vastidão.
Preparado para fazer fogo, a equipa e o obus. Falava-se baixo, ouvia-se com os olhos...
Recordava os meus benditos primeiros sinais de paludismo, precisamente ali, naquela posição.
Olhava os buracos nas flechas do obus e sentia-me protegido pela sorte ou outra qualquer entidade.
Há sinais? Se calhar há. Não fora sentir-me indisposto subitamente e sair do meu posto e hoje o passado não seria narrado na primeira pessoa. E ali estavam a testemunhar o episódio, os buracos, os estilhaços no interior. Se é possível entender, se é possível uma relação de entre uma máquina fria e estúpida, creio que fiquei ligado àqueles “ferimentos” no aço. Não imaginaria que por diversas vezes transitaria de aquartelamento levando sempre o meu “companheiro”, transportando com ele a lembrança da “sorte” que um dia tive!
Dessa vez a minha equipa ainda ficara coesa, ainda era a mesma. As pessoas e a máquina!
Há muito que a minha “coragem” me obrigara a dormir no abrigo, mesmo ali ao lado do obus. Preferia a ter que percorrer a tabanca, quatro da manhã, negro negro, Walter na mão, bala na câmara, hoje nem sei bem para quê...
Foi nessa altura que dei atenção a alguém que me transmitiu, mais vale um cobarde vivo que um herói morto!!!
Depois, deixar a cama à pressa e correr quase debaixo de fogo, uma só vez me chegara. A mim e ao Conceição, meu companheiro de armas. Eu ainda enfiei as botas, calções, tronco nu. Ele, depois de um festim muito barulhento e medonho, contemplava em dor os pés em sangue, a adrenalina calçara-lhe palmilhas invisíveis, anestesiara-lhe cada vidro cravado, cada esfoladela. A guerra tem disso mesmo ao mais sensato e equilibrado.
Depois dessa experiência resolvi abdicar do post jantar batendo umas cartas, um convívio esporádico. A minha coragem convidava-me para a segurança se isso se pode chamar àqueles abrigos feitos de troncos de palmeira e terra, chapas de zinco. Mas sempre era melhor que a pobre chapa de zinco como tecto!
A crise, a crise, bate-me à porta através da rádio, televisão, jornais, Internet!
Se bem que perceba, se bem que a compreenda, pergunto a mim mesmo onde estou a contribuir para este desastre. E não entendo onde...
Talvez faça parte do universo daqueles que consomem e não questionam, porque consomem com opção e parcimónia!
Fez-se o 25 de Abril, (nessa altura estava na Guiné a combater não como voluntário e bem remunerado), nessa altura um mar de esperança se abriu, azul de desejo e perspectivas. Para os mais distraídos e branqueadores de memórias, grito em voz sonora que fui o terceiro filho de um casal a estar em teatro de guerra simultâneamente. (Angola, Moçambique, Guiné). Não havia opção. A ida para a guerra era uma fatalidade! Defesa do solo pátrio? Bem, isso daria pano para mangas....
A chegada à chamada Metrópole constituiu um deslumbramento, as vivências os sentires um respirar de liberdade em prólogo. Mas de desconfiança. Algumas marcas físicas e psicológicas um conter de repressão e dor, um conter de alegria sempre doseado pelo hábito adquirido...
Mas, no ar o sonho, a perspectiva de algo melhor a plenitude da realização de um colectivo!
Para onde foi transportada a saudável utopia? O Sonho?
Conjunturas, conjecturas, atropelos e esquecimentos...
Acompanho os momentos de hoje, não me preocupo...
Sou privilegiado mais que pelo recurso, pela acção, boa panaceia.
Dói-me a dor do outro, talvez mais que a minha própria que controlo.
Que responsabilidade será atribuída a estes gestores do País?
Salvam-se sempre, pertencem a uma classe de inimputáveis...
Aos outros, a todos nós, em tempos uma dia de salário para a Nação faria sentido. Hoje, a dúvida de uma aplicação em mais uma aquisição megalómana, uma masturbação de devaneio narcisista atrás da porta, afasta-nos da participação activa deste “BARCO” chamado Portugal. Outros tempos que não globais...
Deixámos aos poucos o Paquete. Senhores, não vêem que navegamos há muito no bote salva vidas?
Quem nos acode, quem nos acode...?
Remo, insistentemente remo, só em mim creio!
Um último olhar, o derradeiro do dia!
Uma brisa ténue embala um falcão silenciosamente vigilante...
Apetece-me ficar, nesta, a minha Paz dilui-se ternamente.
atravessando riachos
descendo encostas...
onível é o meu lema actual.E aconteceu, é noticiado por tudo quanto é órgão de comunicação. Haiti.
Terrível, inimaginável, grotesco, cruel!
Penso que a comunicação social para informar não tem necessidade de se banquetear com todas aquelas imagens de dor, de horror, desgraças alheias.
Perde-se a noção do bom senso em detrimento da conquista de audiências, em última instância de aquisição de lucros, o fio condutor da dita sociedade moderna.
E que aprende o Mundo com estes acontecimentos?
Claro que as ajudas internacionais são imprescindíveis neste momentos, claro que não há coração que não se comova perante estas calamidades.
Mas há que criar a disponibilidade interior, há que sentir que somos estes mesmos, mesmo que em outras circunstâncias de tranquilidade e harmonia.
Se o conseguirmos, no nosso dia a dia, e não precisamos de outros terramotos para o demonstrar, o mundo será melhor, não sentiremos este gosto amargo quando postos perante estes factos, seremos mais Pessoas, um conceito muito arredado do mundo actual!!!
Mudemos, ousemos criar, reinventemo-nos mesmo contra as correntes...
Será certamente 90% como o entendermos,
Estávamos em Janeiro, o ano de 73 começara.
O Natal passara-se sem afectos, cruel. A memória invadia-me em “flash”, os rostos, os sorrisos, os momentos distantes. Uma revolta imensa tomava posse da mente, do corpo. O álcool, sempre o álcool, a muleta! Nem embriagado nem sóbrio. Meio estado, perigosamente consciente.
As noites eram sempre iguais. Prevenção, mosquitos, horas à espera que algo acontecesse ou melhor, desejo que não acontecesse.
Ouvia-se o silêncio, sentia-se a noite.
Entre um bocejar e outro, uma troca de palavras em fula, algo para mim imperceptível. Desistira de perceber. O crioulo já me dava demasiado trabalho...
Um rádio ao ombro de um dos meus homens, emitia música africana...
De repente um grito, e outro e outro, pulos de contentamento como se um golo da equipa preferida fosse noticiado...
Despertei do meu estado ausente, questionei. Amílcar Cabral morreu, foi assassinado! E saltavam e riam, davam largas ao seu contentamento.Senti frio. Desperto, não consegui evitar o berro. CALEM-SE!
Na sua simplicidade a conclusão fora imediata. Se morrera, a guerra acabara!
Por momentos, elevando a voz, esgrimi os meus argumentos. Vocês são parvos? Não vêem que a guerra não é feita por um só homem? Como podem sentir-se felizes pela morte de um líder que acredita na libertação do povo que vocês fazem parte? Calaram-se mas não fiquei convencido de terem compreendido, aliás penso que não me perceberam.
Uma súbita vontade de vomitar, o desejo de mais um golo de qualquer coisa, desde que me ajudasse a sair dali!
